Я увижу тебя в следующей жизни. Когда мы оба станем котами.
Не смоют любовь ни ссоры, ни вёрсты. Продумана, выверена, проверена. Подъемля торжественно стих строкопёрстый, клянусь — люблю неизменно и верно! В.Маяковский
Я увижу тебя в следующей жизни. Когда мы оба станем котами.
И тишина... Сгребаю мысли в охапку, чтобы они не расползлись по поверхности стола.Идейный ступор...
First Poem for You I like to touch your tattoos in complete darkness, when I can’t see them. I’m sure of where they are, know by heart the neat lines of lightning pulsing just above your nipple, can find, as if by instinct, the blue swirls of water on your shoulder where a serpent twists, facing a dragon. When I pull you to me, taking you until we’re spent and quiet on the sheets, I love to kiss the pictures in your skin. They’ll last until you’re seared to ashes; whatever persists or turns to pain between us, they will still be there. Such permanence is terrifying. So I touch them in the dark; but touch them, trying
Первые Стихи о Тебе Я так люблю касаться в полной тьме твоих татуировок. Я их знаю все назубок, я их держу в уме: от ломких молний, пляшущих по краю соска, до плавной голубой змеи, что на плече застыла перед схваткой с драконом. Обессилев от любви, тобой насытясь, я в ночи украдкой губами пересматриваю вновь знакомые картинки: сносу нет им, иссохнет кожа, охладеет кровь – они пребудут вечно. Что-то в этом есть жуткое. Наверно, потому я их ласкаю, спрятавшись во тьму.
Я увижу тебя в следующей жизни. Когда мы оба станем котами.
Мне было чертовски плохо без тебя.Не то, чтобы я сходила с ума и ревела в подушку.Просто отрванное от сердца не возвращалось ни с новым днём, ни с ласками другого. Сказала: "Плохо без тебя". Уйди, останься... неважно. Плохо без тебя...
Я увижу тебя в следующей жизни. Когда мы оба станем котами.
Дым табачный воздух выел. Комната - глава в крученыховском аде. Вспомни - за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил. Сегодня сидишь вот, сердце в железе. День еще - выгонишь, может быть, изругав. В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Выбегу, тело в улицу брошу я. Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссечась. Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас. Все равно любовь моя - тяжкая гиря ведь - висит на тебе, куда ни бежала б. Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб. Если быка трудом уморят - он уйдет, разляжется в холодных водах. Кроме любви твоей, мне нету моря, а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых. Захочет покоя уставший слон - царственный ляжет в опожаренном песке. Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем. Если б так поэта измучила, он любимую на деньги б и славу выменял, а мне ни один не радостен звон, кроме звона твоего любимого имени. И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Завтра забудешь, что тебя короновал, что душу цветущую любовью выжег, и суетных дней взметенный карнавал растреплет страницы моих книжек... Слов моих сухие листья ли заставят остановиться, жадно дыша? Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг.