Много несделанного. Количество безвозвратно упущенных часов прямо пропорционально толщине слоя пыли на всех этих затеях.
Случается порой, сидишь, пьёшь чай, мажешь чёрный хлеб мёдом,проливая капельки последнего на скатерть, и понимаешь - что-то не то. Паническое, стало быть, "что-то не то". Прямо-таки:"Что-то.Бл*ть.Не то." Когда-то это внезапное смутное чувство уже возникало и вот, обрушилось флешбэком на твой незащищённый, жующий разум.
Всё от того, что наступил вечер, и вдруг стало ясно, что ещё один день прожит. Отжит. Wasted. Ты положил его на тарелку, словно яблоко, и всё это время в немом оцепенении просто смотрел, как оно гниёт. А ведь его можно было запечь. Положить в пирог. Высушить и сварить из него компот. Съесть наконец. Да сколько замечательных вещей можно сделать с яблоком вместо того, чтобы в неоправданном бездействии наблюдать за органическим распадом.
Истина явилась, а дальше что? Превращение его в дополнительный груз ответственности за собственные мысли,за осознанное бездействие?
"И опять-таки, хуже всего то, что Кромптон полностью сознавал всю аморфность, слабость, тривиальность своей натуры и, сознавая это, негодовал, но ничего не мог изменить..."
Суть этого повествования Шекли к идее осознания собствнной никчёмности в общем-то не сводится. Но ему, бесспорно, от всего этого весьма паршиво.Кромптону. Не Шекли)
И пусть весь твой мёд стечёт с твоего хлеба на твой стол, пока ты будешь старательно совмещать приятное с полезным,преисполненный долговременного энтузиазма.